Amo gli astri e le aurore
Le acque amare
Le anguille e le alghe
Gli alberi annosi e gli animali
Amo gli armadi e gli aghi
Le abitazioni ampie e senza arredi
Gli angeli atroci ma abbassati
Gli amori antichi un po’ annebbiati
Quasi sempre assurdi e ammalianti
E tutte le parole che iniziano per A
Anche quelle che non fanno
Ah.
Pensarti
e pensare a te
e pensare soltanto a te
e pensare a sentirti
e pensare ad amarti
e pensare a sperare
e sperare e sperare
e sperare sempre più
di rivederti sempre
Non vederti
e nei pensieri
non soltanto pensarti
ma già averti
e già amarti.
E soltanto allora aprire gli occhi
e nei pensieri
soltanto allora vederti
e poi pensarti
e poi di nuovo amarti
e poi di nuovo averti
e poi
vederti sempre più bella
e poi vederti pensare
e pensare
che ti vedo
E vedere che posso pensarti
e sentirti
anche se per tanto tempo ancora
non potrò vederti.
Ancora abbiamo perso questo tramonto.
Nessuno stasera ci vide con le mani unite
mentre il vento azzurro cadeva sopra il mondo.
Ho visto dalla mia finestra
la festa del ponente sui monti lontani.
A volte, come una moneta
si incendiava un pezzo di sole tra le mani.
Io ti ricordavo con l’anima stretta
da quella tristezza che tu mi conosci.
Allora dove eri?
Tra quali genti?
Che parole dicendo?
Perché mi arriva tutto l’amore d’un colpo
quando mi sento triste e ti sento così lontana?
Cadde il libro che sempre si prende nel tramonto
e come un cane ferito ai miei piedi rotolò la mia cappa.
Sempre, sempre ti allontani nelle sera
dove corre il tramonto cancellando statue.
Che farmene delle stelle,
di questo vento leggero
che mi accarezza la sera,
che farmene di una finestra spalancata sul mondo,
sull’orizzonte, se tu non ci sei?
Tutto ha una luce diversa se sei qui con me.
Tutto ha senso solo se posso raccontartelo.
Il mondo è semplicemente nel tuo abbraccio.
No, non t’avvicinare!
E’ meglio da lontano
ch’io li ami e desideri i tuoi occhi
solo quando si attende
appare bella la felicità,
e non cercata ci manda un suo cenno.
No, non t’avvicinare!
E’ molto più suadente
questo fremito dolce di paura e d’attesa.
ed e’ molto più bello
ciò che a lungo s’insegue
e il suo presentimento che ci turba.
No, non t’avvicinare!
Perché farlo e a che scopo?
Soltanto da lontano tutto splende
come una stella, tutto
ci incanta da lontano.
No, non avvicinarmi i tuoi occhi.
[Originale in lingua turca]
GÜL
Gülün tam ortasında ağlıyorum
Her akşam sokak ortasında öldükçe.
Önümü arkamı bilmiyorum
Azaldığını duyup duyup karanlıkta
Beni ayakta tutan gözlerinin
Ellerini alıyorum sabaha kadar seviyorum
Ellerin beyaz tekrar beyaz tekrar beyaz
Ellerinin bu kadar beyaz olmasından korkuyorum
İstasyonda tren oluyor biraz
Ben bazan istasyonu bulamıyan bir adamım
Gülü alıyorum yüzüme sürüyorum
Her nasılsa sokağa düşmüş
Kolumu kanadımı kırıyorum
Bir kan oluyor bir kıyamet bir çalgı
Ve zurnanın ucunda yepyeni bir çingene.
[Traduzione in lingua italiana]
ROSA
Piango seduto nel cuore esatto della rosa
Mentre muoio in strada tutte le notti
Cosa mi preceda o mi segua non so
E nel buio sento, sento posarsi i tuoi occhi
Gli occhi cui devo la vita
Ti prendo le mani e le carezzo fino al mattino
Le mani tue bianche e ancora bianche e bianche
Sono bianche da farmi paura, le tue mani
In stazione il treno si ferma un po’
A volte sono l’uomo che la stazione non la trova
Prendo la rosa, la passo sul viso
Sarà caduta in strada
Mi si spezzano le ali, le braccia
Zampillo sangue, apocalisse e un giudizio
Sulla punta della spada
Un vagabondo risorto.
Sedute una accanto all’altra, scalze
ancora fradicie di pioggia
osservano uomini e donne affaccendati
cercando una faccia cui aggrapparsi
Tutto nuovo
i vestiti che indossano, gli scialli
le tazze in cui bevono il caffè
oggetti
che stringono tremando
come avessero perso l’abitudine
di tenere in mano
qualcosa che gli appartenga
Un pettine a forma di farfalla
conservata con cura in fondo a una sacca
è il solo segno certo
che una volta ci fu
un focolare, un mattino
Fuori di casa
la vita sarà sempre in prestito
con le spalle curve per il carico
viaggiano da un paese
all’altro
solo fantasmi.
Sono ancora qui, vivo, capace di sorridere quieto,
il dolce frutto maturato dall’albero della sofferenza.
Portando il cadavere di mio fratello,
attraverso i campi di riso, nell’oscurità.
La terra ti stringerà con forza tra le sue braccia, mio caro,
cosicché domani sarai trasformato in un fiore,
quel fiore che sorride tranquillo nel campo, stamane.
Allora non piangerai più, mio caro,
abbiamo attraversato una notte troppo profonda.
Stamane, sì, stamane mi inginocchierò sull’erba verde e scoprirò la tua presenza.
Fiori che portate il meraviglioso sorriso dell’ineffabilità
parlatemi in silenzio.
Sulle mie spalle non cresce nulla
le mie ali sono la pioggia.
è sufficiente una goccia da questa tristezza
per uccidere un dinosauro.
ho fatto l’amore con la donna che amo
nel pensiero.
è stato così delizioso questo piacere
potrebbe uccidere entrambi.
piove.
sono solo nella stanza gialla
accendo una candela e la lascio piangere
con lacrime di cera.
al posto mio.
Hai notato che ogni foglia è diversa da tutte le altre?
Non sono neanche dello stesso colore,
variano tra loro di misure millimetriche
e quando cadono dagli alberi spinte dalla fatalità,
scivolano in modo diverso tra gli scenari dell’aria.
Alcune descrivono lente spirali, altre ruotano sul proprio asse,
ma tutte cadono, irrimediabilmente cadono
verso la solida terra dei parchi o sull’asfalto dei marciapiedi;
solo in quel momento tutte le foglie dell’albero sono identiche.
Vivendo in fretta ho dimenticato di ammirare
le onde del mare,
non ho saputo scoprire la tranquillità
dopo il percorso del perdono.
Vivendo in fretta non avevo capito
che in ogni arcobaleno ci sono gocce di pioggia
e insieme un tiepido sole
e poi un grande sorriso alla fine del tormento.
Vivendo in fretta ho perso
attimi di felicità
e non ho capito quanto
sia triste la fine di ogni amore.
Un anno fa mi innamorai del reparto
Di un ospedale: stanzette quadrate e allineate,
Semplice calcestruzzo, lavelli – un obbrobrio per un esteta,
Senza considerare il russare del vicino di letto.
Ma nulla di nulla è estraneo all’amore,
L’ordinario e il banale può conoscere il suo calore.
Il corridoio conduceva a una scala e sotto
C’era l’inesauribile avventura di un cortile di ghiaia.
Questo è ciò che l’amore fa alle cose: il ponte di Rialto,
Il cancello principale che fu incurvato da un pesante camion,
La sedia in fondo a un capannone che era un’esca per il sole.
Dar nome a queste cose è l’atto d’amore e la prova che esiste;
Perché dobbiamo registrare il mistero d’amore senza sproloqui,
Carpire al tempo l’intensità di ciò che passa.
Parlare per immagini
è come pressare rose tra le pagine di un libro
un'unica rosa
la rosa di due labbra divenute estranee
fino a che non ne sortisca un bacio
o uno scongiuro
fino a che non si alzi in volo una farfalla
fino a che non scenda sopra gli occhi la notte.
Spossato dalla bellezza,
che ho pescato ogni giorno
Con pupille e orecchie
avidamente spalancate
Quando morirò, non piangere.
Mi addormenterò sazio di vita
Che è grande, difficile, e burrascosa.
La divinità, che nel fuoco
mi percorreva le membra
Volerà in alto o si dissiperà;
Il cuore che batteva così vivo
si irrigidirà
E la voce diverrà una lettera morta.
Allora penserai,
che troppo sparsi
Resteranno di me frammenti di parole
Ma sappi che più d’una volta
le ore di rapimento
La parola mi soffocarono
nel petto troppo stretto
Il mondo era troppo bello,
perché solo a te
Donassi i miei versi.
O amatissima
Ho guardato nello spazio smisurato
Mi hanno preso sentimenti smisurati
Ma quando qui le persone,
lì le stelle nel cielo.
Il cuore mi svolsero
con un eterno arcolaio
Tu sei rimasta fedele
come l’acqua, immutabile
L’unica al mondo
che mi abbia amato.
Le nuvole sono gli unici animali
a vivere sul confine tra il visibile
e l’invisibile:
per questo feriscono i nostri occhi
e quelli di ogni essere che ha ricevuto
il dono inospitale dello sguardo.
Sono implacabili con la nostra vista.
La scavano, la costringono a conoscere
la distanza, a distillarla e trasformarla
in aspro liquore per dissetarsi.
Ci trascinano verso un orizzonte
che non chiediamo.
Quasi tutte le nuvole sono atee.
Sanno che abitano
un cielo senza nome,
la cui materia è l’oblio.
Si dedicano a registrare
ogni singola creatura
della terra
con un’inutile devozione.
Per ricordarmi di loro,
per salvarle da quella calligrafia sfavillante
che praticano lì, al di sopra del tempo.
E quasi tutte
hanno nostalgia della terra,
un tenue desiderio
come un filo sordo di pioggia.
Quando non ce la fanno più,
fanno cadere fulmini:
i loro maldestri tentativi,
insostenibili,
di gettare radici.
Segretamente
vorrebbero trasformarsi in alberi,
possedere quieti rami
e una voce nodosa per cantare.
O montagne, perché no,
case per l’eco
e la scomparsa.
Vorrebbero essere tante cose, le nuvole.
Cose che non vivano costrette
a ricordare col loro corpo tutto ciò che
vedono.
Così posando su di te
la pagina bianca.
La poesia si scrive da sola.
L’odore di carta che brucia
riempie la stanza.
Così appena posata, si è scritta d’un fiato
la storia.
Di tutti gli amanti che esistono perché
non si sono mai incontrati,
di morti tragiche e improvvise
di nomi divenuti melodie.
Così quando ho posato le ginocchia sulle tue ginocchia
coscia su coscia bocca su bocca
sono divenuta eroina e tragica.
Mi inoltro anch’io ormai nelle storie a due.
Ti facevo mendicante
per via dello sguardo teso verso la tua penombra,
per le tue mani chiuse
alla luce dei miei passi che ti ignoravano,
mentre i tuoi piedi nudi
transitano sulla terra dei miei sogni.
Invece, la mendicante sono io,
estranea a tutti,
priva di me,
vestita di menzogne,
spoglia di calore,
intirizzita senza una ragione
e mordo l’acida mela del tuo oblio
scuotendo il veleno
dove non c’è più la tua voce.
L’anima sarebbe la vita
di cui gode un animale
una radice che
respira
ha vite successive
un’esistenza che abbraccia
o si riassorbe
nella vacuità
fenomenali
fenomeni
lei ha sangue e fiato
lei desidera e agisce
dialoga con la disperazione
inviperita l’emozione
le devasta il petto
e scompare nei polmoni
respira
è il vento del sonno
dello svenimento
dell’ombra della morte
è la nostra futura densità perduta
il ricordo di ciò che già è stato
l’essere dall’essere stato
lei farfuglia la nostra fragilità
poi svanisce
e i suoi volti si cancellano.
Attenuiamo la bellezza coi nomi,
Come se ci facesse star male.
Il folto dei boschi
lo chiamiamo verde,
oscurità,
miti delle case degli alberi;
alla polvere della terra, fumo.
Diciamo nervature
alle vene spezzate delle foglie,
sangue al colore del respiro.
Chiamiamo mare
la deriva persistente dell’acqua.
Chiamiamo ciò che non parla
con questa paura.
Se si spegne la mia esistenza,
il violino del grillo chi l'adora?
Sul ramo ghiacciato la fiamma chi la spira?
Sull'arcobaleno chi si adagia?
Chi rende morbido campo la roccia,
piangendo, mentre l'abbraccia?
Le crepe nella mura chi l'accarezza?
E da bestemmie chi alza cattedrale
per fedi sconvolte?
Se si spegne la mia esistenza,
l'avvoltoio chi lo scaccia via?
E sull'altra sponda del fiume
chi lo porta l'amore?
La colonna si spezza e l’albero è spaccato
Ora che il trombettiere del tempio
Ha smesso di suonare (angelo, sei superbo),
E valorosamente (acqua, sei forte:
Sbatti indietro i miei piedi),
La barca non può avanzare.
Il corvo è caduto e immobile è la gazza.
Sciocco mettere in gabbia e poi liberare,
Tu sciolto, delizioso volere
Che mi insegna ad attendere,
Il cui minuto ravviva più della saggia ora.
Il tempio non avrebbe dovuto mai riempirsi
Di corvi scalpiccianti sul tetto:
Un giorno dovevano volare,
E, lì, che ali avevano,
Povere tele sfilacciate per battere il cielo!
Fu la gazza, in seguito,
L’uccello sull’albero (ci rifletté)
Che volò via perché la barca restava
Immobile in un mare che dava spallate,
Volò per poco, vanamente, per cadere alla fine
Incontro all’onda che s’alzava.
La pietà non basta:
Il tempio è in pezzi; morto, il povero corvo.
Ricostruite dalle ceneri!
Anche la barca è sfasciata, e immobile è la gazza:
Ricostruite, ricostruite ancora!
Questo mio amarti senza che mi ami,
questo soffrir per te costantemente,
venirti dietro senza che mi vedi
commuoverebbe tutta l’altra gente.
Se tu mi baci la tua bocca mente…
Quanti baci di donna sanguinanti
mi ha messo in bocca la tua bocca ardente?
E quanto inganno nel tuo dire vano!
Ma che m’importa se tu non mi ami.
Se la pena, il dolore e la fatica,
il misero tormento, arduo e profondo,
di quel tuo disamore, del tuo spregio,
è nella vita il bene mio più grande,
è tutto ciò a cui tengo a questo mondo?
Forse il tempo è un dono
una gentilezza
tempo e tatto
un dono per sfuggire all’irreparabile
alla ragnatela dell’eterna sostanza
come la resina che ha cura della corteccia
tempo all’interno del tempo
forse il tempo è un’ancora
sul fondo
e dall’origine ci ha saputo
sempre proteggere
forse quell’ombra
il tatto.
L'acqua nelle strade
Si riversa selvaggia in un ruscello
E la pioggia sui tetti
Martella in modo monotono.
Rumori della mia confusione
E una tempesta che sta montando,
Formano una sinfonia
Al che il mio cuore trema.
Come lacrime sotto la pioggia,
Come una stella nel firmamento.
Come un sogno,
L'indifeso brucia all'orizzonte.
Le lacrime della mia anima
Che scorre in discesa come un ruscello
Basta implorare la salvezza!
Non lotterò per un suono.
Non è rimasto niente in me.
Come il vuoto senza senso,
E la solitudine più profonda
Confermano chi sono.
Come lacrime sotto la pioggia,
Perso nell'ombra.
Come le stelle nel cielo,
Nato per morire.
Come lacrime sotto la pioggia
Estinto nel nulla.
Dimenticato per sempre
Il mattino dopo.
Quando arrivò l'oscurità
La sofferenza sembrava così lontana.
Perché è arrivato il destino?
Per distruggere la mia vita.
Strappato dall'essere e
Relegato in un mondo strano.
Ma tu non mi lasci,
Mi tieni la mano piangendo.
Ti grido in silenzio:
Dimmi: puoi capirmi?
Solo il nostro amore.
Fammi vedere ancora questo giorno.
Non so quando finiscono i giorni
E quando inizia la notte
Che anno è oppure
Quanto velocemente il tempo vola.
L'unica cosa che so ancora
È che sarai sempre con me
E non senti neanche tu la supplica,
Nelle mie urla silenziose?
Forse un giorno scapperò
O morirò qui.
Ma non ho paura
Perché sei con me.
Ti grido in silenzio
Dimmi: puoi capirmi?
Andiamo da questa parte,
Andiamo fino alla fine insieme!
Fece in tempo a veder baluginare
la traiettoria di un naufragio cosmico
Essere, mio essere,
ecco che sin qui siamo giunti
all’ultima visione di questo viaggio
mentre sopra il frastuono delle onde
il timoniere scaraventato dallo scafo
si volse a guardar la fine del mondo
precipitando.
Una goccia
si ostina a scendere
su altre gocce.
La contemplo,
la snudo della sua concava umidità
mentre la pancia
gli trema di saliva.
Guardo l’inutilità della sua lotta. Che inciampa
nei difetti del piano che la ospita.
È bella, iridata, si scioglie in schegge
graffiando in discesa
il suo riposo.
Fuori, alla finestra,
una fisarmonica di esseri che disprezzano
i suoi sforzi di pioggia
in fuga.
Un pechinese sul punto di cadere.
La vicina che annaffia balconi pieni di gerani.
File di colombe clandestine
si dondolano
sui cavi elettrici.
Se l’aiutassi a scendere
spezzerei il delicato equilibrio del suo ciclo,
il senso di atmosfera e particella,
la sua nobile e provvisoria vanagloria.
Nel suo culmine,
il più iridescente, esplode in schegge
contro il vetro.
Con gli occhi
ho accarezzato il tempo.
A volte basta già il vento per
sentire la scrittura delle tue mani
nelle mie ferite. A volte guizza
un saluto attraverso la speranza e
ti desti con me in un nuovo mattino.
Quando fai cose del genere
divento gelido come la lettera
che il vento non si è portato via.
Dove il lupo invidia le sue gazzelle catturate
dove l'occhio sprofonda al centro del buio
dove il muso può contenere
tutto il pavone che ha divorato
tutto l’azzurro del pericolo di mari colmi
e lontane solitudini
dove i capelli si scompigliano
dove le grida delle bambine si espandono e mutano
in grevi silenzi sull’orlo degli occhi
in bocche socchiuse
in respiri sospesi
quando il cervello volge alla verticale
alle alture
altissimo buco nero nell’ora smarrita
dove nell’occhio tuo l’intera
materia dell’acutezza
svanisce
fino alla vigilia della notte
all’acqua del pozzo
dove talvolta si ripesca o il padre o il folle
lungo una corda bionda e lunga
dove talvolta si pesca il suo risveglio
dove il sonno oscurato spalanca l’alba luminosa
il sorriso
la tregua
di una giornata che
in modo fantastico s’avverasse
perfettamente idiota e felice.
La tua presenza
suggerisce qualcosa
che a malapena comprendo
Con le mani
te lo dico:
Vengo da un lungo viaggio di ombre
a piccole gocce ho sentito
la luce
ma, come animale del deserto
sono riuscito ad accumularla
negli occhi
Mia acqua che non mi lava
se ti guardo è
unguento che spezza,
onda di sete
che di te inonda
le mani.
Dicono che il caldo
salga nella sua aria.
Dicono che nessuno
fondò il caldo
e rido, ma salgo (salgo)
per evitare il freddo,
l’ignoranza (tua?)
la vanità (di me stessa?), la paura.
Tra rami
che cercarono riparo sto
e bene, annuso.
Seduta sul cielo levigato
ti leggo a testa
in giù.
Ali ti ho dato, con cui sul mare infinito tu possa
volare, sollevandoti sopra tutta la terra
facilmente. Avrai parte in ogni festa o convito,
e il tuo nome sarà sulle bocche di tutti.
Te con i dolci flauti i giovani ardenti d’amore
in melodiosi canti di squisita armonia
celebreranno, e quando nei baratri bui della terra
tu scenderai, nell’Ade risonante di gemiti,
non perderai neppure da morto la fama e nel cuore
di tutti rimarrai, serbando eterno nome,
Cirno: tra la Grecia librandoti in volo e le isole,
valicherai il pescoso mare che non dà frutti,
e non sopra cavalli, ma scortato dai doni
splendenti delle Muse coronate di viole.
E tutti i posteri, quanti avranno amore del canto,
ti esalteranno, finché durino terra e cielo.
Ma non ottengo da te neppure un po’ di rispetto:
m’inganni coi discorsi, quasi fossi un ragazzo.
Due o tre volte ti amai senza conoscere
il tuo volto o il tuo nome.
In una voce, in una fiamma informe
cosí talora ci percuote un angelo
per essere adorato.
Persino quando giunsi dov’eri, uno splendente
un adorabile nulla io vidi.
Ma poiché la mia anima, che ha per figlio l’amore,
prende membra di carne o non può nulla,
l’amore non dev’esser piú sottile
della madre, ma anch’egli prender corpo:
e allora quel che eri e chi eri io chiedo
all’amore di chiedere; ed ora gli consento
di assumere il tuo corpo e far dimora
nel tuo labbro, nell’occhio e nella fronte…
La giornata è fredda, e scura, e cupa
Piove, e il vento non è mai stanco
La vite si aggrappa ancora al muro in rovina,
Ma ad ogni raffica le foglie morte cadono,
E i giorni sono scuri e cupi.
La mia vita è fredda e scura e cupa;
Piove, e il vento non è mai stanco;
I miei pensieri si aggrappano ancora al passato in rovina,
Ma le speranze della gioventù cadono fitte nell’esplosione,
E i giorni sono scuri e cupi.
Fermati, cuore triste! E smettila di lamentarti;
Dietro le nuvole il sole sta ancora splendendo
Il tuo destino è il destino comune di tutti
Nella vita di ognuno di noi deve cadere un po’ di pioggia.
Alcuni giorni devono essere scuri e cupi.
Grazie mio Signore.
Per ogni cosa.
E la tua vita non ebbe giorno,
già l’aurora era avvolta dalla notte
Da quanto splendono sembrano soli,
ma in ogni sole è inscritto il suo tramonto
Dolce mi è in te l’amara notte
quanta amara mi è in te la dolce luce.
Sui binari della follia
ho visto il tramonto rotolare. La notte
catapultare destini
per ognuno di noi.
Un dito indice, alabastro,
disegnava treni in movimento
spinti da volti
incisi sui finestrini.
Lo scorrere del tempo
batteva sui binari
e la luna magenta
curvava le lancette
verso tempi indefiniti.
Tulipani selvatici
fiorivano lungo i binari
modellando quadri
di giardini sospesi.
Allora anche il Nulla non era, né l'esistenza.
Non c'era aria allora, né i cieli al di là di essa.
Cosa copriva l’Uno? Dov’ era? In quale stato si trovava
allora l'acqua cosmica, in profondità insondabili?
Poi non c'era né morte né immortalità,
né vi era poi la fiaccola della notte e del giorno.
L'Uno respirava senza respiro, autosufficiente.
C'era solo quell’Uno allora, e non c'era altro.
Per prima cosa c'era solo il buio avvolto nelle tenebre.
Tutto questo era solo acqua non illuminata.
Quell’ Uno che si è verificato, racchiuso in nulla,
sorse infine, nato dalla potenza del calore.
In principio il desiderio discese su di esso,
quello era il seme primordiale, nato dalla mente.
I saggi che cercano nei loro cuori con saggezza
conoscono ciò che è immagine di ciò che non è.
Ed essi hanno tirato la loro corda attraverso il vuoto,
e sanno ciò che era sopra, e ciò che era sotto.
Primordiali poteri crearono forze potenti e fertili.
Sotto era la forza, e su di essa era l’impulso.
Ma, dopo tutto, chi lo sa, e chi può dire?
Da dove tutto è venuto, e com’ è avvenuta la creazione?
Gli dèi stessi sono creati dopo la creazione,
così chi conosce veramente dov’ è iniziata?
Donde tutta la creazione ha avuto la sua origine,
Lui, sia che Lui l’abbia creata o non l'abbia creata,
Lui, che sorveglia tutto dall’ alto dei cieli,
sa, o forse anche Lui non lo sa.
Forse questo silenzio, questo spazio tra noi due
non è passeggero, bensì la verità che ci aspetta,
che abbiamo coltivato attraverso i secoli
senza saperlo.
Meglio averti troppo,
meglio ubriacarmi di te
che questa assenza.
O – forse – mi sbaglio?
Forse: meglio non averti, meglio morire
di fame per te che questa nausea.
Forse: meglio – e sempre – sola nel mio silenzio:
celebro lo spazio che si prolunga;
lo spazio che respiri;
lo spazio che ti mantiene vivo
e mi alimenta.
Essere poeta è essere più alto, è essere più grande
degli uomini. Mordere come si bacia!
È essere mendicante e dare come se fosse
re del regno, come e oltre il dolore!
È avere di mille desideri lo splendore
e non sapere nemmeno che si desidera!
È avere qua dentro un astro che fiammeggia,
è avere artigli e ali di condor!
È avere fame, è avere sete di Infinito!
Per elmo, mattine d’oro e di seta...
È condensare il mondo in un solo grido!
Ed è amarti così perdutamente...
È che tu sia anima e sangue e vita in me
e dirlo cantando a tutti!
Se solo fossi qui stanotte
come quando scorgevi nei miei occhi
il vapore di una nave che rientra
nei pomeriggi vestiti di gigli
bevevi amore dalle mie pupille
e attraversavi mari tra i miei fianchi
Io arriverei con viali e giardini
una penombra d’oro tra le vene
e i fiumi senza ali che ci lasciò la morte
Le rondini chiederebbero dell’Autunno vivo
e dei fiori bianchi negli occhi
delle donne tristi
La luna si eclisserebbe lentamente
e la notte scenderebbe a berci il sorriso
con il suo violino di sabbia.
