La tua presenza
suggerisce qualcosa
che a malapena comprendo
Con le mani
te lo dico:
Vengo da un lungo viaggio di ombre
a piccole gocce ho sentito
la luce
ma, come animale del deserto
sono riuscito ad accumularla
negli occhi
Mia acqua che non mi lava
se ti guardo è
unguento che spezza,
onda di sete
che di te inonda
le mani.
Dicono che il caldo
salga nella sua aria.
Dicono che nessuno
fondò il caldo
e rido, ma salgo (salgo)
per evitare il freddo,
l’ignoranza (tua?)
la vanità (di me stessa?), la paura.
Tra rami
che cercarono riparo sto
e bene, annuso.
Seduta sul cielo levigato
ti leggo a testa
in giù.
Ali ti ho dato, con cui sul mare infinito tu possa
volare, sollevandoti sopra tutta la terra
facilmente. Avrai parte in ogni festa o convito,
e il tuo nome sarà sulle bocche di tutti.
Te con i dolci flauti i giovani ardenti d’amore
in melodiosi canti di squisita armonia
celebreranno, e quando nei baratri bui della terra
tu scenderai, nell’Ade risonante di gemiti,
non perderai neppure da morto la fama e nel cuore
di tutti rimarrai, serbando eterno nome,
Cirno: tra la Grecia librandoti in volo e le isole,
valicherai il pescoso mare che non dà frutti,
e non sopra cavalli, ma scortato dai doni
splendenti delle Muse coronate di viole.
E tutti i posteri, quanti avranno amore del canto,
ti esalteranno, finché durino terra e cielo.
Ma non ottengo da te neppure un po’ di rispetto:
m’inganni coi discorsi, quasi fossi un ragazzo.
Due o tre volte ti amai senza conoscere
il tuo volto o il tuo nome.
In una voce, in una fiamma informe
cosí talora ci percuote un angelo
per essere adorato.
Persino quando giunsi dov’eri, uno splendente
un adorabile nulla io vidi.
Ma poiché la mia anima, che ha per figlio l’amore,
prende membra di carne o non può nulla,
l’amore non dev’esser piú sottile
della madre, ma anch’egli prender corpo:
e allora quel che eri e chi eri io chiedo
all’amore di chiedere; ed ora gli consento
di assumere il tuo corpo e far dimora
nel tuo labbro, nell’occhio e nella fronte…
La giornata è fredda, e scura, e cupa
Piove, e il vento non è mai stanco
La vite si aggrappa ancora al muro in rovina,
Ma ad ogni raffica le foglie morte cadono,
E i giorni sono scuri e cupi.
La mia vita è fredda e scura e cupa;
Piove, e il vento non è mai stanco;
I miei pensieri si aggrappano ancora al passato in rovina,
Ma le speranze della gioventù cadono fitte nell’esplosione,
E i giorni sono scuri e cupi.
Fermati, cuore triste! E smettila di lamentarti;
Dietro le nuvole il sole sta ancora splendendo
Il tuo destino è il destino comune di tutti
Nella vita di ognuno di noi deve cadere un po’ di pioggia.
Alcuni giorni devono essere scuri e cupi.
Grazie mio Signore.
Per ogni cosa.
E la tua vita non ebbe giorno,
già l’aurora era avvolta dalla notte
Da quanto splendono sembrano soli,
ma in ogni sole è inscritto il suo tramonto
Dolce mi è in te l’amara notte
quanta amara mi è in te la dolce luce.
Sui binari della follia
ho visto il tramonto rotolare. La notte
catapultare destini
per ognuno di noi.
Un dito indice, alabastro,
disegnava treni in movimento
spinti da volti
incisi sui finestrini.
Lo scorrere del tempo
batteva sui binari
e la luna magenta
curvava le lancette
verso tempi indefiniti.
Tulipani selvatici
fiorivano lungo i binari
modellando quadri
di giardini sospesi.
Allora anche il Nulla non era, né l'esistenza.
Non c'era aria allora, né i cieli al di là di essa.
Cosa copriva l’Uno? Dov’ era? In quale stato si trovava
allora l'acqua cosmica, in profondità insondabili?
Poi non c'era né morte né immortalità,
né vi era poi la fiaccola della notte e del giorno.
L'Uno respirava senza respiro, autosufficiente.
C'era solo quell’Uno allora, e non c'era altro.
Per prima cosa c'era solo il buio avvolto nelle tenebre.
Tutto questo era solo acqua non illuminata.
Quell’ Uno che si è verificato, racchiuso in nulla,
sorse infine, nato dalla potenza del calore.
In principio il desiderio discese su di esso,
quello era il seme primordiale, nato dalla mente.
I saggi che cercano nei loro cuori con saggezza
conoscono ciò che è immagine di ciò che non è.
Ed essi hanno tirato la loro corda attraverso il vuoto,
e sanno ciò che era sopra, e ciò che era sotto.
Primordiali poteri crearono forze potenti e fertili.
Sotto era la forza, e su di essa era l’impulso.
Ma, dopo tutto, chi lo sa, e chi può dire?
Da dove tutto è venuto, e com’ è avvenuta la creazione?
Gli dèi stessi sono creati dopo la creazione,
così chi conosce veramente dov’ è iniziata?
Donde tutta la creazione ha avuto la sua origine,
Lui, sia che Lui l’abbia creata o non l'abbia creata,
Lui, che sorveglia tutto dall’ alto dei cieli,
sa, o forse anche Lui non lo sa.
Forse questo silenzio, questo spazio tra noi due
non è passeggero, bensì la verità che ci aspetta,
che abbiamo coltivato attraverso i secoli
senza saperlo.
Meglio averti troppo,
meglio ubriacarmi di te
che questa assenza.
O – forse – mi sbaglio?
Forse: meglio non averti, meglio morire
di fame per te che questa nausea.
Forse: meglio – e sempre – sola nel mio silenzio:
celebro lo spazio che si prolunga;
lo spazio che respiri;
lo spazio che ti mantiene vivo
e mi alimenta.
Essere poeta è essere più alto, è essere più grande
degli uomini. Mordere come si bacia!
È essere mendicante e dare come se fosse
re del regno, come e oltre il dolore!
È avere di mille desideri lo splendore
e non sapere nemmeno che si desidera!
È avere qua dentro un astro che fiammeggia,
è avere artigli e ali di condor!
È avere fame, è avere sete di Infinito!
Per elmo, mattine d’oro e di seta...
È condensare il mondo in un solo grido!
Ed è amarti così perdutamente...
È che tu sia anima e sangue e vita in me
e dirlo cantando a tutti!
Se solo fossi qui stanotte
come quando scorgevi nei miei occhi
il vapore di una nave che rientra
nei pomeriggi vestiti di gigli
bevevi amore dalle mie pupille
e attraversavi mari tra i miei fianchi
Io arriverei con viali e giardini
una penombra d’oro tra le vene
e i fiumi senza ali che ci lasciò la morte
Le rondini chiederebbero dell’Autunno vivo
e dei fiori bianchi negli occhi
delle donne tristi
La luna si eclisserebbe lentamente
e la notte scenderebbe a berci il sorriso
con il suo violino di sabbia.
Tutto
tra ombre e verità
si attacca alla coscienza
e pulsa nelle vene
gonfiando a dismisura
timori ed ignoranza.
Tutto
aiuta provocazioni e metamorfosi.
Niente nel mio specchio
riflette come la tua
diversità.
Lì si levò un albero. Oh puro sovrastare!
Orfeo canta! Grandezza dell'albero in ascolto!
E tutto tacque. Ma proprio in quel tacere
avvenne un nuovo inizio, cenno e mutamento.
Animali di silenzio irruppero dal chiaro
bosco liberato, da tane e nascondigli
e si capì ch'essi non per astuzia
o per terrore in sé eran sì sommessi,
ma per l'ascolto. Ruglio, grido, bramito
parve piccolo nel loro cuore. E dove quasi
non v'era che una capanna al suo ricetto,
un anfratto dalle più scure brame ordito,
con un adito dagli stipiti sconnessi, –
tu creasti per loro un tempio nell'udito.
Ora che sono così sola come il mondo
perché la notte arriva all’improvviso
e non possiamo sapere quando avrà fine,
ora che il mare arriva fino a casa mia
col suo clamore di potente morte
e il suo aroma scatenato di vita,
in questo vecchio istante di fatica
che spoglia le cose e le rompe
come ha rotto me
penso che inizierò a piangere,
a nascondere con le mani gli occhi,
a dirmi che tutto importa,
perfino l’oscuro clamore senza fine,
perfino la ferita che non si rimargina,
perfino l’amore, l’impotenza e l’odio.
Ora che sono così sola
che ho bisogno di tutto ciò che vive e non risponde,
ora che la vita mi arriva
come una eco di qualcosa di molto importante che non riesco a capire,
penso che guarderò il mio cuore,
per consentire la sua morte passeggera,
il suo rispetto verso tutto ciò che vive,
e sorriderò con lui, forse senza motivo,
davanti a questo albero
che misterioso cresce
giustificando inutilmente il mondo.
Eravamo smisurato silenzio,
non c’era niente di più grande.
Poi toglievamo al silenzio
le parole, pronunciavamo
i limiti e scrivevamo poesie.
Abbiamo limitato lo spazio
- in questa camera respiravamo,
abbiamo limitato il corpo
- in questa pelle ci abbracciamo
Abbiamo limitato l’amore
- tra queste parole
vacilliamo.
Nessuna nostra poesia
è più grande del silenzio,
tutte sono più piccole.
Siamo grati per ognuna
- qui vorremmo invecchiare.
Non sarò mai
quello che gli altri desiderano
quello che io stesso non ho voluto essere
So che la luce di questo fogliame mi aliena
e che l’Isola è più reale della tua bocca
Ma non ho voluto essere
quello che qualcuno nomina
perso nella nebbia di questa città
pensando di ritornare
quando i giorni passano
lasciandolo addormentato su quella chitarra
torcia che arde.
