Un brivido al ricordo
Dei campi innevati
Sulla terra dura e ossuta,
Un sospiro di fremente attesa
Tra noi amanti indecisi.
In un'altra terra
Nessuna neve che cade.
Il mio respiro è un sibilo,
Cerco aria continuamente
Per il mio corpo arreso.
Grande è nonostante tutto
Il mio sorriso felice.
Con la neve o il sole
Ci sarà un ruscello che scorre
E due amanti che si baciano,
Mentre un'anziana donna
Ricorderà con affetto
I momenti di amore.
Un salone bianco nel vivo di una festa
e io stavo con amici
sotto un grande specchio dalla cornice dorata
leggermente inclinato in avanti
sopra al caminetto.
Bevevamo whisky
e alcuni tra noi, non provando dolore,
disquisivano
su quale fosse l’esatta sfumatura di giallo
che il sole cadente conferiva ai nostri bicchieri.
Chiusi gli occhi solo per un poco
poi alzai lo sguardo allo specchio:
una donna vestita di verde stava
appoggiata alla parete più lontana.
Pareva assente,
le dita di una mano
giocavano nervose con la collana,
e lei guardava fisso nello specchio
non me, ma oltre di me, uno spazio
che poteva essere colmato da qualcuno
che ancora doveva arrivare, che in quell’istante
forse iniziava il viaggio
che l’avrebbe condotto da lei.
Poi, d’improvviso, gli amici
dissero che era ora di muoversi.
Sono passati anni,
e anche se ho scordato
dove andammo e chi fossimo,
ricordo ancora l’istante in cui alzai lo sguardo
e vidi la donna guardare fisso oltre di me
un luogo che potevo solo immaginare
e ogni volta provo una pena acuta,
come se in quel momento uscissi
dalle profondità dello specchio
ed entrassi nel salone bianco, ansimante e ardente,
soltanto per scoprire troppo tardi
che lei lì non c’è.
È giunta l’età dei passi corti ed io,
che non ho più parole per combattere
il vociare di questo mondo arrabbiato,
fuggo di nascosto
come un soldato che in trincea
è rimasto senza munizioni.
Da solo salgo la costa degli olivi
che mi sono rimasti amici
e mi accolgono in silenzio, senza domande.
Il posto è una carezza
e da lì - con gli occhi del cuore –
leggo i segni della terra
che mi ha allevato senza fretta,
libero come un uccello.
Da lì posso ancora volare
- senza paura di sbagliare direzione –
sui sentieri e in tutti quei paesi
dove la domenica giungeva Palota
col suo asinello
e due panieri di ghiottonerie
che sistemava sul piazzale della chiesa:
carrube e semi di zucca in uno,
caramelle e liquirizia nell’altro...
Se mi fermo là
godo l’odore del vento
il sole che rischiara i ricordi
e l’eco di quelle parole schiette
che è acqua di sorgente buona
che ti disseta
ogni volta che parli.
Fuori di lì, oggi
il resto è tutta nebbia!
