Sedute una accanto all’altra, scalze
ancora fradicie di pioggia
osservano uomini e donne affaccendati
cercando una faccia cui aggrapparsi
Tutto nuovo
i vestiti che indossano, gli scialli
le tazze in cui bevono il caffè
oggetti
che stringono tremando
come avessero perso l’abitudine
di tenere in mano
qualcosa che gli appartenga
Un pettine a forma di farfalla
conservata con cura in fondo a una sacca
è il solo segno certo
che una volta ci fu
un focolare, un mattino
Fuori di casa
la vita sarà sempre in prestito
con le spalle curve per il carico
viaggiano da un paese
all’altro
solo fantasmi.
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