Forse questo silenzio, questo spazio tra noi due
non è passeggero, bensì la verità che ci aspetta,
che abbiamo coltivato attraverso i secoli
senza saperlo.
Meglio averti troppo,
meglio ubriacarmi di te
che questa assenza.
O – forse – mi sbaglio?
Forse: meglio non averti, meglio morire
di fame per te che questa nausea.
Forse: meglio – e sempre – sola nel mio silenzio:
celebro lo spazio che si prolunga;
lo spazio che respiri;
lo spazio che ti mantiene vivo
e mi alimenta.
Essere poeta è essere più alto, è essere più grande
degli uomini. Mordere come si bacia!
È essere mendicante e dare come se fosse
re del regno, come e oltre il dolore!
È avere di mille desideri lo splendore
e non sapere nemmeno che si desidera!
È avere qua dentro un astro che fiammeggia,
è avere artigli e ali di condor!
È avere fame, è avere sete di Infinito!
Per elmo, mattine d’oro e di seta...
È condensare il mondo in un solo grido!
Ed è amarti così perdutamente...
È che tu sia anima e sangue e vita in me
e dirlo cantando a tutti!
Se solo fossi qui stanotte
come quando scorgevi nei miei occhi
il vapore di una nave che rientra
nei pomeriggi vestiti di gigli
bevevi amore dalle mie pupille
e attraversavi mari tra i miei fianchi
Io arriverei con viali e giardini
una penombra d’oro tra le vene
e i fiumi senza ali che ci lasciò la morte
Le rondini chiederebbero dell’Autunno vivo
e dei fiori bianchi negli occhi
delle donne tristi
La luna si eclisserebbe lentamente
e la notte scenderebbe a berci il sorriso
con il suo violino di sabbia.
Tutto
tra ombre e verità
si attacca alla coscienza
e pulsa nelle vene
gonfiando a dismisura
timori ed ignoranza.
Tutto
aiuta provocazioni e metamorfosi.
Niente nel mio specchio
riflette come la tua
diversità.
