14 luglio 2023

Mark Strand - Errore

 

Scendevamo a valle lungo la corrente sotto un pulviscolo di stelle,

dormendo fino al sorgere del sole. Quando giungemmo alla capitale,

ridotta in macerie, facemmo un enorme falò con le sedie

e i tavoli che riuscimmo a rimediare. Il calore era tanto intenso che gli uccelli

in volo prendevano fuoco e precipitavano al suolo in fiamme.

Li mangiammo, poi a piedi ci addentrammo in regioni

dove il mare è di ghiaccio e il terreno è cosparso

di macigni come lune. Se solo ci fossimo fermati,

voltati, e fossimo tornati al giardino da cui eravamo partiti,

con la sua urna spaccata, il mucchio di foglie che imputridiscono, e ci fossimo seduti

a contemplare la casa e avessimo visto solo il trascorrere

del sole sulle finestre, quello sarebbe

bastato, nonostante l’ululare del vento che sospingeva le nubi verso il mare

come pagine di un libro su cui niente era scritto.



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