Dove siete, voi rose rosse, ancora,
dei giorni lieti della gioventù?
Nel diario della mia memoria
nascono i vostri petali.
E sebbene ogni petalo sia giallo e grigio,
come il colore dei morti,
mi ricordo bene i giorni estivi
quando eravate di un rosso porpora.
Ancora nel vostro fine tessuto
riconosco ogni venatura.
Come prima eravate dalla rugiada,
adesso siete bagnate dalle mie lacrime.
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