Pierluigi Cappello - Fotografia

 Siediti qui, vicino al tuo amico seduto

e sistemati i capelli, l’aria ha un suono rotondo, oggi,

e tutto è luminoso, dietro di voi il mezzogiorno cresce

sul farsi dell’erba nella luce: è primavera

ma potrebbe essere l’estate a stringervi nell’obiettivo.

Ora che lui ti è accanto, mettigli sulla spalla una mano

e fa’ in modo che sia nata per questo momento,

che sia leggera, presente come il sole sui sassi,

ecco, non c’è più niente davanti a voi, adesso,

né cosa vi salverà, né cosa vi perderà

tieni solo lontana l’ombra di quello che è stato

non farla entrare negli occhi

e sorridi, prova a sorridere.

Dora Gabe - Notte

 Oh notte, che tutto mi hai portato via

e ingoiata dentro di te senza lasciar traccia,

Dì la tua ultima parola,

ora che hai tolto la maschera dai miei occhi! 

Tante anime morirono in te 

tante pupille si chiusero in te, 

solitarie, gettate nell'oscurità 

succhiarono le tue tenebre e son ormai aride! 

Eppur assetate guardano le tue calde infinità 

i tuoi occhi - carni molli- 

In loro si immerse il mondo e si spense. 

Soltanto un uccellino sul tuo seno, 

leva il suo piccolo capo, canta, canta 

e tu resti in silenzio, ascoltando la sua melodia

Ada Negri - Sole d’ottobre

 È così pura questa

gioia fatta di luce e d’aria:

questa serenità ch’è d’ogni cosa intorno

a te, d’ogni pensiero entro di te:

quest’armonia dell’anima col punto

del tempo e con l’amore che il tempo guida.

Non più grano, né frutti ha ormai la terra

da offrire. Sta limpido l’Autunno

sul riposo dell’anno… Il fisso

azzurro, immemore

di tuoni e lampi, stende il suo gran velo

di pace sulle rosseggianti chiome

delle foreste. Quand’è falciata

la spiga, spoglia la pannocchia,

rosso il vin nei tini, e le dorate noci

chiaman l’abbacchio, e fuor del

riccio scoppia

la castagna, che importa la minaccia

dell’Inverno, alla terra?..

Trasparente luce

d’ottobre, al cui tepor nulla matura

perché già tutto maturò: chiarezza

che della terra fa cosa di cielo.

Hilde Domin - Con il permesso delle nuvole

 Ho nostalgia di una terra

in cui non sono mai stata,

dove tutti gli alberi e i fiori

mi conoscono,

dove non vado mai,

dove però le nuvole

si ricordano bene

di me,

straniera,

che non ha casa in cui piangere.

Vado

verso un’isola senza porto,

butto in mare le chiavi

già alla partenza.

Non arrivo da nessuna parte.

La mia tela è come una ragnatela al vento,

ma non si strappa.

E oltre l’orizzonte,

dove i grandi uccelli

asciugano le ali al sole

alla fine del volo,

c’è una terra

dove mi si deve accettare

senza passaporto,

con il permesso delle nuvole.

Emily Dickinson - L'estate è finita

 Sono più miti le mattine

e più scure diventano le noci

e le bacche hanno un viso più rotondo.

La rosa non è più nella città.

L'acero indossa una sciarpa più gaia.

La campagna una gonna scarlatta,

Ed anch'io, per non essere antiquata,

mi metterò un gioiello.